Un poco de poesía

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Última edición por Demorado el Vie 13 Mar 2009, 23:40, editado 1 vez

LOS JUSTOS

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

(Jorge Luis Borges)

Aquí os dejo una fenomenal poesía del mejor poeta para mi gusto, Mario Benedetti. El poema se titula "Táctica y estrategia". Bellísimo.


Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple

mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

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Última edición por Demorado el Vie 13 Mar 2009, 23:41, editado 1 vez

Ahí os pongo un gran blog de poesía de un amiguete Pucelano, alias 'Roberto Negraluna':
http://elversoclandestino.blogspot.com/

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Última edición por Demorado el Vie 13 Mar 2009, 23:41, editado 1 vez

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MATERNIDAD

Ese paso sometido de tus humildes pies
con la firmeza del agua y jabón
y las verdades como puños
han ido dejando a tu espalda
la estela corrompida
en la que me he revolcado.

El roce maternal de tus manos
hierro rojo en las mejillas
de tus criaturas, tuyas
como el ganado, tuyas
mil veces más tuyas
que tus pobres pecados

Te marea el hedor de tu propia dulzura
te arrullan los recuerdos
de los niños cada noche
como cada noche los sabías protegidos
en el pánico de su cuarto.

La vejez te va llenando
la memoria de flores
cuánto has sufrido, madre,
cuánto has amado.

De dónde vendran, te preguntas,
esas cenizas negras
y el olor a muerto
cuando limpias en las estancias
de los hijos que se han marchado.

Te arrugas ya como la bolsa vacía
de tanto como has entregado
de tanto como has querido
sorbido, guardado, violado
la huella en su piel de tus pisadas
con la huella de tus labios
la quemadura del frío
bajo el abrigo
el genial desperdicio
de tu asombroso talento
florece en forma de hijo
en el fondo del psiquiátrico.

NO SOY ENTENDIDO EN POESIA PERO ESTA ES MI PREFERIDA
Y RECITADA MAS
Soleá del amor desprendío
de Manuel Benítez Carrasco




Mira si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.

Y tú bien sabes por qué
tiré tu cariño al río:
porque era hebilla de esparto
de un cinturón de cuchillos;
porque era anillo de barro
mal tasao y mal vendío,

y porque era flor sin alma
de un abril en compromiso,
que puso, en zarzas y espinas,
un fingimiento de lirios.

Tiré tu cariño al río,
porque era una planta amarga
dentro de mi huerto lírico.

Tiré tu cariño al agua,
porque era una mancha negra
sobre mi fachada blanca.

Tiré tu cariño al río
porque era mala cizaña
quitando savia a mi trigo;

y tiré todo tu amor,
porque era muerte en mi carne
y era agonía en mi voz.

Tú fuiste flor de verano,
sol de un beso, luz de un día;
yo te cuidaba en mi mano,
y en mi mano te acunaba,
y tu, por pagarme, herías
la mano que te cuidaba.

Pero al hacerlo, olvidabas
(tal vez por ingenuidad),
que te di mis sentimientos
no por tus merecimientos
sino por mi voluntad.

Yo no puse en compraventa
mi corazón encendío;
y has de tener muy en cuenta

que mi cariño no fue
ni comprao ni vendío,
sino que lo regalé.

Porque yo soy desprendío;
por eso te dí mi rosa
sin habérmela pedío.

Porque yo soy desprendío
y doy las cosas sin ver
si se las han merecío.

Por eso te di mi vela,
te di el vino de mi jarro,
las llaves de mi cancela
y el látigo de mi carro.

Ya ves si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.

Soleá del amor desprendío
de Manuel Benítez Carrasco




Mira si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.

Y tú bien sabes por qué
tiré tu cariño al río:
porque era hebilla de esparto
de un cinturón de cuchillos;
porque era anillo de barro
mal tasao y mal vendío,

y porque era flor sin alma
de un abril en compromiso,
que puso, en zarzas y espinas,
un fingimiento de lirios.

Tiré tu cariño al río,
porque era una planta amarga
dentro de mi huerto lírico.

Tiré tu cariño al agua,
porque era una mancha negra
sobre mi fachada blanca.

Tiré tu cariño al río
porque era mala cizaña
quitando savia a mi trigo;

y tiré todo tu amor,
porque era muerte en mi carne
y era agonía en mi voz.

Tú fuiste flor de verano,
sol de un beso, luz de un día;
yo te cuidaba en mi mano,
y en mi mano te acunaba,
y tu, por pagarme, herías
la mano que te cuidaba.

Pero al hacerlo, olvidabas
(tal vez por ingenuidad),
que te di mis sentimientos
no por tus merecimientos
sino por mi voluntad.

Yo no puse en compraventa
mi corazón encendío;
y has de tener muy en cuenta

que mi cariño no fue
ni comprao ni vendío,
sino que lo regalé.

Porque yo soy desprendío;
por eso te dí mi rosa
sin habérmela pedío.

Porque yo soy desprendío
y doy las cosas sin ver
si se las han merecío.

Por eso te di mi vela,
te di el vino de mi jarro,
las llaves de mi cancela
y el látigo de mi carro.

Ya ves si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.

Nuncasé escribió:

MATERNIDAD

Ese paso sometido de tus humildes pies
con la firmeza del agua y jabón
y las verdades como puños
han ido dejando a tu espalda
la estela corrompida
en la que me he revolcado.

El roce maternal de tus manos
hierro rojo en las mejillas
de tus criaturas, tuyas
como el ganado, tuyas
mil veces más tuyas
que tus pobres pecados

Te marea el hedor de tu propia dulzura
te arrullan los recuerdos
de los niños cada noche
como cada noche los sabías protegidos
en el pánico de su cuarto.

La vejez te va llenando
la memoria de flores
cuánto has sufrido, madre,
cuánto has amado.

De dónde vendran, te preguntas,
esas cenizas negras
y el olor a muerto
cuando limpias en las estancias
de los hijos que se han marchado.

Te arrugas ya como la bolsa vacía
de tanto como has entregado
de tanto como has querido
sorbido, guardado, violado
la huella en su piel de tus pisadas
con la huella de tus labios
la quemadura del frío
bajo el abrigo
el genial desperdicio
de tu asombroso talento
florece en forma de hijo
en el fondo del psiquiátrico.

¿De quién es?
Me ha dejado helado, pero es preciosa.